Любовь, какой ее описывают в книгах, волшебная, безудержная, небесная любовь, нарезка из одних лишь черных и белых моментов, заставляет чувствовать меня какой-то неполноценной. Как будто моя земная, реальная любовь мельче и жальче некоторой истинной любви.
И я не к тому веду, что ее такой не бывает.
Просто и нам, во всем, наверное, пора понять, что каждый любит той любовью, на которую он способен.
Мне самой ее не так много дано, много меньше, чем другим моим друзьям. Но это же не значит, что я хуже? Но это определяет узость моего внутреннего круга, и отношения внутри него. Может быть, всем в нем достается от меня не так много тепла, как от кого-то другого рядом, но это все, что у меня есть.
И это не значит, что я чем-то хуже.
Это новая мысль для меня, я в нее верю.